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Ora i miei anni
odorano di fresco,
custodiscono la vita
nel cavo di una mano.
Le albe parlano di luce
correndo a piedi nudi
fra papaveri di sogno.
Non più il pianto
sui trifogli e,
sulle pavide ginestre
che lasciava sulla pelle
pozzanghere di nulla.
Al mio domani
il senso della vita.
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